.Sud

Sud tra polvere e vento

ombre e luci

sotto la lama del bisturi tagliente

ed il passo faticoso

verso la via maestra

tra dirupi e scoscendimenti

promana dalle rocce

della terra dove un giorno

“Cristo s’è fermato”

ineluso grido.

Sud col volto di mio padre

tra brezze marine aliti d’uliveti

tracce impronte di solchi amari

alla pettura del tempo

Sud che spezza radici

approda in isole lontane

Sud mente

malta cementizia

tra i grattacieli di New York

per le strade di Manhattan

finestra aperta sulle lande

ghiacciate del Canada

sulle rive boscose dell’Australia

Sud in prima linea

e sempre in trincea

Sud braccia

braccia esposte a poco prezzo

sulle bancarelle del mondo

Sud saluti da spedire di lontano

e mille cose da raccontare in solitudine

tra giostre d’echi

che nessuno riesce a spegnere

Passa tra le forche caudine della miseria

l’eroismo senza vanagloria

ed anche la perversione maledetta!...

Sud che mira lontano

aziona suonerie di risveglio

tra frammenti di roccia

costruisce vasi di alabastro

in cui riversa rivoli di poesia

quando spigola il vento

nel fremito di una foglia

e riscopre palpiti di cielo

Sud calore d’onda tumultuante

in arcipelago sommerso

ed impeto di vulcano

per meati sotterranei

Sud natura

anfora di vino spumeggiante

Quando alla gola annoda lacci

l’incertezza del futuro

sarà prepotente la ragione di essere

che spinge a sfidare le nebbie del Nord

alla caligine di ioduri solfuri bromuri

al serpe strisciante della silicosi

negli antri scuri della terra

Sarà la ragione di essere

per resistere alla malinconia lacerante

nelle baracche di laterizi

alla periferia delle metropoli ammaliatrici

acuita a sera da un vecchio giradischi

dai do di petto

di Caruso Gigli e Pavarotti

malinconia

bramosia di sole natio

di quel sole che

non può spedirsi in pacchi

come i salumi caserecci della Calabria

i fichi mandorlati della Puglia

le conserve della Lucania e della Campania

La ragione di essere

scoprendo angoli di mondo

per essere  mondo.

 

Di Rita Santoro Mastantuono

Emozione e colore

Nebulosa (t.m.di Pino Santoro)

 

AURORA

Estasi donò
il lieve tocco di aurora.
Ebbro vagai
tra incendi fantasmagorici.
Globo mi ridestò
naufrago
nell’imperscrutabile.

Tratto da "Rossi di oleandro" di Pino Santoro

Poesia di Pietro Gatti tratta dal libro "A Seconda Venute" inserita nel programma del 23 aprile

Ce ccose

Pasce a ttotta sta vita nosta. Bbone!

Pasce! Pure ca jete pi nnu josce!

I cci jere pe ssembe? uehì Madonne!

Pasce a ttotte a fatije de ggne ggiurne,

cu nn’avaste p’u pane, p’a peggnate,

do rrubbescedde p’a capanne i a nnu,

cà na ssime nemale d’ind’ò vosche.

Pasce a sta pucciuledde: se sté vvase

nu fiore i ffasce uecchje ò zitu suve.

Pasce p’u peccennudde: a mana chjene

de péttele cu mele i vve lleccanne.

Pasce a stu vecchje: dorme angocchje o fueche

i ssarà se ste ssonne cciò cca vole.

Pasce a ccuss’omme ca se llissce a zappe

i ppenze ò paretiedde ca ì sgarrate.

Pasce a qquide ca stone o lazzarette

i ppatéscene u ‘mbierne i vveveréscene.

Pascepe qquessa fémene anguacciate

nnanz’a cuscine i zzugghje jind’o tieste.

Pasce a sta morre de peccinne: sciòchene

cu lle palle de neve a ssetechizze.

Pasce a sta vecchje, ca vé cu bbastone,

tott’angurcate, i ss’a sté ttire a terre,

totte na vite de fatja bbrutte;

sette figghje, na morra de nepute.

Pasce a sta ròscia larie, tutt’amisce

ca se còndene fatte de fatje.

Pasce a ttutte le nache. Pasce o muerte

  jind’a qqueda capanne. Pasce o chjande

ca jucchele, a lle lacreme ind’o core,

ca na vvete nessciune. Pasce pure

a ttutte quisse fundusciedde nuste:

ggià le sumiende sottaterre vone

alliecre rezzecanne. Pasce a ll’arve,

a ttutte l’arve cu lle rape ambunne

stennecchjate, ca dormene, ma n’are

doscia dosce, angunune si ste ddéscete.

Pasce a ttutte le vestie, ca fatjiene

accuete a nnu cu a forze, cu a pacienze,

i nne fàscene cate, i ppo ne done

tanda cose a mmangià,quase pe nniende.

A ttutte le nemale d’ind’o vosche,

a qquide bbuene, a qquide bbrutte, pasce.

A tutt’u ciele grannu granne pasce.

Pasce o sole, cu aggire bbuene. Pasce

o criate sane. Pasce pure a Ccriste.

I Ccriste ca tremende i rrite bbuene.

Pasce a sta lusce de ggne ggiurne. Quanne

angore av’a llucessce i nnu n’àsame,

nu siggnu grannu granne a bbenedisce

cu tutt’u core ne fascime allarie,

i ccumenze a sciurnate. A croscia sande.

Ammenne.

Che cosa

Pace a tutta questa vita nostra. Buona!

Pace! Anche se per  un oggi, pace!

E se fosse per sempre, ohì Madonna!

Pace a tutta la fatica d’ogni giorno,

che ci basti per il pane, per la pignatta,

due robicciole per la capanna e noi,

ché non siamo animali di dentro il bosco.

Pace a questa giovane: si sta baciando

un fiore e fa d’occhio al suo fidanzato.

Pace per il ragazzino: la mano piena

di pettole col miele e va leccando.

Pace a questo vecchio dorme presso il fuoco

e forse sta sognando ciò che vuole:

Pace a quest’uomo che si liscia la zappa

e pensa al muretto ch’è crollato.

Pace a quelli che sono nel lazzaretto

e patiscono l’inferno, ma vivono.

Pace a questa donna accosciata

davanti la cucina e rimesta nel testo.

Pace a questa torma di ragazzi: giocano

con le palle di neve a inseguirsi.

Pace a questa vecchia, che va col bastone

tutta curvata, e se la sta tirando la terra,

tutta una vita di fatica brutta;

sette figli, un branco di nipoti.

Pace a questa cerchia larga, tutti amici

che si raccontano fatti di lavoro.

Pace a tutte le culle. Pace al morto

in quella capanna. Pace al pianto

che urla, alle lagrime nel cuore,

che nessuno vede. Pace pure

a tutti questi fondicelli nostri:

già le sementi sotterra vanno

allegre vibrando. Pace agli alberi,

a tutti gli alberi, con le radici profonde

distese, che dormono, ma uno sbadiglio

dolcissimo, qualcuno si va risvegliando.

Pace a tutte le bestie, che lavorano

insieme con noi con forza, con pazienza

e ci riscaldano e poi ci danno

tante cose da mangiare, quasi per niente.

A tutti gli animali di dentro il bosco,

a quelli buoni, a quelli cattivi, pace.

A tutto il cielo immenso pace.

Pace al sole, che giri bene. Pace

al creato intero. pace pure a Cristo.

E Cristo che guarda e ride buono.

Pace a questa luce d’ogni giorno. Quando

ancora deve albeggiare e noi ci leviamo,

un segno larghissimo a benedire

con tutto il cuore noi facciamo nell’aria

e comincia la giornata. La croce santa.

Amen.

STRADE

olio di Pino Santoro ( www.pinosantoro.it)

STRADE

Strade ospitali

ricamate di jame salam

riverberanti euforia

di ragazzi esperti di mazzajun

scale traboccanti ciarlio

e bisbigliati segreti di Pulcinella

balsamo è il ricordo.

Non è libertà

il verde dei semafori.

Grafica del pittore Pino Santoro (www.pinosantoro.it)

A terra meje

A terra meje
... A terra meje,
asccuate cu rragge do sole,
cu ll'arsure andiche, ca manghe u sudore
de megghjare i mmegghjare de zappature
maje ì rriussciute cu stute.
Angore 'ngun'ate jesse a demèneche a mmesse,
cu ttotte a spadde angurcate a 'n derre,
rumase pe ssembe a lla tagghjole de na fatie
senze nessciuna rèchje,
cu a catene accurtessciute a lla pesare d'a chiofe amare.

A terra meje,
totte nu culore de sanghe seccate da sembe,
chjene de petre de tuttu nu munnu sgarrate
- o pure jòssere de quanda muerte? -
anzieme cu a maledezzione
d'a stese de le pendemare;
sembe a lla ripe d'a vite,
vvruvuggnose come a nnu peccinne
cu a vestezzodda corte d'a sorsa ggià mmorte;
a ll'abbanduene de tutte;
lassate p'a speranze de nu cre sarà cchjù mmegghje...

..A terra mea bbone, ca spette - da quande!-
cu a pacienze d'a fame
assettute sobbe o scalone, senze na mane d'aiute,
cu nna pavure de fame
ca le dìchene angore: "jagghje pasce!"
ca se pò mmove, nu ggiurne arraggiate,
jsanne u bbastone a ll'affese, a lle 'nzurte.
...A terra meje, toste i sdeggnose sole de cuere,
ggelose de chjange,
de le smòrfie de rise ind'a fatture d'u miere
sarà pe nna ssende i nna vvete,
sembe cchjù stangate, cchjù ssole, cchjù afflitte
- percé ? -

... A terra mea vere, a terra jaspra meje,
c'avaste picca rùzzene d'a zappe
cu ttorne n'ata sarvagge
cu lle vasapiete i lle sccrasce;
a terra c'u coru mije agghjuse,
udiate cu ttuttu u bbene de totta l'aneme,
u sangu mije ambunne.
Ca riumésce amarore de fele,
ca nange jave forze manghe jasce cu ccange,
angandate jind'a morte de ggne ggiurne
come a nna véstia malate sobbe o stagghje
totta lassate a lla tambe i o sulenzie d'u scure.

La terra mia

La terra mia
... La terra mia,
bruciata con rabbia dal sole,
con l'arsura antica, che nemmeno il sudore
di migliaia e migliaia di zappatori
mai è riuscito a spegnere.
Ancora qualcun altro esce la domenica per messa,
col dorso incurvato tutto verso terra,
rimasto per sempre alla trappola di una fatica
senza nessuna requie,
con la catena accorciata alla pietra della zolla amara.

La terra mia,
tutta un colore del sangue rappreso da sempre,
piena di pietre di tutto un mondo crollato
- oppure ossa di quanto morti? -
insieme con la maledizione
della distesa delle rocce;
sempre sul ciglio della vita,
vergognosa come un fanciullo
con la vesticciola della sorella già morta;
nell'abbandono di tutti;
lasciata per la speranza di un domani forse migliore...

... La terra mia buona, che aspetta - da quanto!-
con la pazienza della fame
seduta sul gradino, senza una mano d'aiuto,
con una paura di fame
che le dicano ancora: "abbi pace!"
che si può muovere, un giorno arrabbiato,
levando il bastone all'offesa, agli scherni.
... La terra mia, dura e sgradevole solo nella spessa pelle,
schiva di piangere,
delle smorfie di riso nella fattura del vino
forse per non sentire e non vedere,
sempre più stanca, più sola, più attristata,
- perché ? -

... La terra mia vera, la terra aspra mia,
che basta poca ruggine della zappa
perché torni un'altra volta selvatica
con i baciapiedi e i rovi;
la terra col cuore mio rinchiuso,
odiata con tutto l'amore di tutta l'anima,
il sangue mio profondo.
Che rumina amarezza di fiele,
che non ha forza neppure di mutar giagitura,
attonita nella morte di ogni giorno
come una bestia malata sullo stabbio
prostrata nel tanfo e nel silenzio del buio.

Poesia di Pietro Gatti

Grafica del pittore  Pino Santoro (www.pinosantoro.it)

RADICI

Noi metamorfosi

come ogni cosa plasmata,

perenne antitesi

tra Scilla e Cariddi

unica sintesi

tra caduco e immortale?

Lemuri nobilitati

o divinità decadute?

Vaganti meteore

di effimera essenza

o gocce di eterno

in terra d’esilio?

Tesi in aneliti

verso incognite,

linfa suggiamo

a profonde radici.

Da  "Proscenio Bianco di Calce" del poeta  Pino Santoro

Oltre i confini delmaestro Pino Santoro (www.pinosantoro.it)

NOSTALGIA DI LUNA PIENA

 Ho nostalgia di luna piena
lontano truciolo della memoria.
Rossa sorgevi da secolari ulivi
 e scalando il cobalto
inglobavi le stelle.
Sinfonia di serica luce
accarezzavi attoniti visi di biacca.
Infantili paure generava
tripudio di suoni
di misteriosi folletti tra gli alberi.
Tra afrore di muschio
ed effluvi odorosi di cedro
molecole di ansia tradivano
indefiniti palpiti.
Tratto da "Rossi di Oleandro" del poeta Pino Santoro